Fragmento #1.969

Ou
“Final de Jogo”

"estar perto é sim, físico"

Eram sempre os jogos que davam vida à nossa vida. Era tão importante jogar, que quando ela saía para fazer qualquer coisa

– por exemplo, algo simples como ir ao salão de beleza –

apostavamos quanto tempo ia demorar,

que cor iria pintar o cabelo

e etc.

Com o tempo, as brincadeiras ficaram mais sofisticadas, algumas duravam semanas,

meses.

Estávamos fora de controle, mas a vida era divertida, nos aproximando cada vez mais, até que um dia, ocorreu o inevitável:

Ela tinha ido ao mercadinho. Quando voltou, trazia

dois pares de chinelos,

broa de milho

e mate com limão.

Vestia um dos novos pares de chinelos, que brilhava no escuro e que deveria servir para um novo jogo que lhe propus. Quem ganhasse escolheria o próximo jogo, além de uma punição para o perdedor.

Enquanto ela deixava o mate e a broa de milho na cozinha, corri, apaguei a luz e me escondi.

Então o jogo começou:

os chinelos caminharam na direção onde eu estava até o momento anterior, e se torceram de revolta por não me achar. Alguns minutos depois, andando de um lado para o outro, ela gemeu e disse que havia me achado,

pra eu me render,

mas eu não caí na armadilha de falar algo e continuei observando. Os chinelos dançavam,

pra lá,

pra cá,

até que ela chutasse uma cadeira invisível e a amaldiçoasse na sua escuridão, fazendo depois o chinelo voar contra a parede como um fantasma bêbado e brilhante.

O outro chinelo flutuou e flutuou até que parasse, apoiado no rodapé, como se meditasse numa estratégia.

Mas não era isso.

Ela havia tirado o outro chinelo também, e aquela era a sua estratégia:

desaparecer,

fundir-se na escuridão.

“Esperta, conseguiu”, pensei na hora, já aceitando o final do jogo:

ela, se fundindo com a escuridão, iria fundir-se a mim também, e aí acabava o jogo, porque me achava,

porque naquela hora

ela

era

eu.

Estava demorando muito e nada acontecia. Comecei a sentir uma pressão no peito, como se me empurrassem, mas talvez fosse só apreensão.

Depois de mais de meia hora, acendi a luz sobressaltado, com o coração quase explodindo:

não havia mais ninguém além de mim na casa:

ela havia sumido e era tudo

silêncio.

E talvez esse tenha sido o silêncio mais intenso de toda a minha vida, o mais demorado, já que dura até hoje.

Eu ando na rua e procuro ouvir sua voz,

sua respiração,

qualquer coisa que a acuse na escuridão.

Uso chinelos que brilham no escuro, parando nas padarias pra comer broas de milho e tomar chá mate, que tanto passei a gostar.

Chego a ficar dias em silêncio esperando alguma dica, apagando e acendendo as luzes da casa, sentindo como o jogo nunca tivesse terminado.

Minha vida

afinal,

acabou se resumindo a repetir esse jogo à exaustão, tentando descobrir o que houve, me retendo no final, um pouco antes do momento em que a luz era acendida. Faço os mesmos movimentos com os chinelos brilhantes

- até chuto a cadeira de novo. Uso a mesma estratégia:

me fundir na escuridão pra ver se te acho.

Nunca funciona.