Medo

A cada golpe de vento, um tremor. E ele arranca de mim qualquer coisa que eu precisasse. Ando assim ultimamente: essa brisa soturna soprando em meu ouvido, murmurando uma palavra que não quero admitir; quatro letras que se tornaram parte da composição do meu ar. Agora é, indubitavelmente, ele que me respira.